Un battufolo di cotone imbevuto d'alcool. Poi un altro, e un altro ancora.
Una nuvola densa e pregnante e asettica e pungente.
Bloccata lì, tra la gola e i pensieri.
Tante ore al giorno, troppe ore al giorno.
Automatismi che inibisono e si vestono di insoddisfacente senso di staticità.
Voglio tornare a Casa.
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