Mattina.
Caffé che sale gorgogliando nella moka,
capelli ancora persi
sconvolti
impegnati
nell’ultimo sogno,
prima del trillo inclemente.
Due cucchiaini di zucchero
e poi giù, lo scroscio nero a coprire
e l’assaggio bianco a colmare
e mitigare.
Rumore metallico
tediosamente tintinnante.
Sorseggio
il mio rituale.
Gola in risveglio.
Attacco una conversazione con mio padre.
Fetta di torta,
crema che scivola dai bordi.
Di nuovo,
cucchiaino.
Sulla lingua, dolce.
Pà.
Piuttosto che…
Vado..
piuttosto che…
Torno..
piuttosto che…
“Ma la moka è da tre?”.
Mattina.
Alle 7:30 am come alle 20:30pm.
Houston abbiamo un problema.
Connessione assente.
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