... e i Suoi 27 anni

Ma voglio dire, ogni cosa ha un inizio e una fine, no?
Insomma, prendi il rotolo di carta igienica, tutti quei pezzettini sfilacciati che svolazzano quando lo apri, tutte quelle imprecazioni che si librano nell'aere quando, nell'esatto momento in cui ne avevi davvero ma davvero bisogno, è finito.
La pasta. Cazzo, la pasta. Apri un pacco di spaghetti, che siete in 4 a cena, non li metti giù tutti che c'è tanto sugo e poi dai mezzo kg è troppo e alla fine dai dai che li finiamo. E li butti giù. E vengono spazzolati via.
Un libro, con la sua prima pagina che sa ancora di colla e di corteccia, con le parole che iniziano a caderti addosso sempre più veloci e sregolate, fino a che. Eccola, l'ultima riga. Maledizione.
E poi, e poi, il dentifricio al fluoro sbianca denti, lo shampoo mandorla e vaniglia, l'inchiostro della bic nera, la colla in tubetto seccata e piena di pelucchi, il burrocacao che lo tiri sù col dito fino all'implacabile bianco pvc.
A conti fatti, tutto finisce, prima o poi.
E allora io mi chiedo come, per quale strana e straordinaria congiunzione astrale temporale causale, ogni volta che lo vedo sorridere me ne innamoro di più. 
Mi chiedo come e fino a quanto e se c'è questo quanto, sia possibile amare. 
Credevo che ci fosse un limite, non so, il bagaglio max 10 kg 55x40x20cm. 
Che ci fosse un limite, un recinto, una zip, da qualche parte.
E invece mi scopro senza fondo e senza pareti. 
Bam!. Un big-bang continuo e bruciante che sa di zucchero filato e biglie colorate e quadrifogli verde smeraldo e note da un pianoforte impolverato e sinuoso.
Ho completamente perso il senno per quest'uomo, così meraviglioso che mi verrebbe da allungare un dito e punzecchiarlo ogni cinque minuti. Per capire se davvero è qui, se davvero è reale.